Sed Non Satiata

:D

Mon, 22 May 2006 16:26:27 GMT

Rock 'n roll angels bring that Hard Rock Hallelujah
Demons and angels all in one have arrived
Rock 'n roll angels bring that Hard Rock Hallelujah
In God's creation supernatural high

Sun, 30 Oct 2005 19:12:38 GMT

TRÉBOLES

Wed, 05 Oct 2005 12:45:01 GMT

Frente a mí, una taberna de mala muerte, como se suele decir, con el letrero de madera medio podrida y las letras grabadas, como los de antaño, frente al puerto.

Ha llovido y, entre unas cosas y otras, la humedad me provoca leves dolores en los tobillos. Hace mucho frío.

Empujo la puerta, también de madera (no podría ser de otra forma), y me adentro en ese mundo ficticio, propio de escritores bohemios, cambiando oxígeno por dióxido de carbono, en una nebulosa que me enrojece los ojos. Por un segundo, parece que todas las miradas se clavaran en mí.

Hay una mesa en la que tres hombres de avanzada edad juegan al póker. Una banqueta vacía invita sin palabras a la próxima partida. Nadie apuesta. No hay, aparentemente, nada valioso que apostar. Siempre se pierde en esa taberna lo único que parece no tener valor. Y es de todos por igual.

Me siento sin preguntar a perder yo también pedacitos de mi tiempo.

Entre las manos mustias de, llamémosle, izquierda, la baraja de cartas se empieza a descomponer dejando caer una frente a cada uno, y otra, y otra, y dos más.

A derecha le faltan dos dientes y un dedo, y lleva un gorro de lana azul y naranja, a rayas, con manchas de grasa. Imagino que en tiempos mejores fue un pescador conocido en la lonja del puerto por traer siempre los peces más grandes. Tiene sus cartas sobre la mesa.

En esta partida nadie puede pedir más.

Centro es algo más joven, pero una vida de excesos ha dibujado en su cara marcas indescifrables pero obvias. Es de esas personas decadentes, con sus ojos sanguinolientos clavados en los naipes. Sus naipes. Que son esos, y no otros.

Izquierda es el más anciano. En otros tiempos debió ser escritor o maestro. Siempre he pensado que los hombres con larga barba blanca son una especie de sabios, de los que saben más por viejos que por diablos.

Si la naturaleza no fuera tan caprichosa él sería el primero en caer. Por eso reparte.

Tengo frente a mí mis cartas boca abajo, con su reverso rojo de rombos, grasientas y medio despegadas. Las voy levantando lentamente hacia mí. Cuatro reyes y un as. Sé que he ganado, pero aún hay tiempo para la reflexión.

Derecha sólo ha tenido una pareja. Los demás sacan combinaciones que no logro retener. Se levanta y se va, dejando la banqueta libre para un nuevo jugador.

Expongo mis cuatro naipes vencedores y reservo mi as en la mano, observándolo, hasta que llega el momento de abandonar también mi puesto.

Dejo el as de tréboles en el centro de la mesa. Por desgracia, en esta taberna, ningún trébol tiene cuatro hojas.

Me dirijo a la puerta y, antes de empujarla, echo el último vistazo al lugar, lúgubre y sucio, lleno de tanta... Muerte. La verdad es que no sé para qué he venido.

Tras la puerta, la noche está serena y las estrella se ven claras, reflejadas, sobre el mar, como un espejo del universo. Supongo que más allá de los límites de mi visión imaginativa los marineros, en sus pequeños barcos, faenarán hasta el alba.

Tanta paz me hace recordar mis trabas "lingüísticas", esa estupidez que la soledad nostálgica produce algunas noches ante paisajes que evocan... no sé qué evocan, pero ahora me pregunto por qué hay palabras en mi vocabulario que me cuesta tanto escupir, que me hacen balbucear en un intento de decirlas...

De pronto todos los momentos trascendentales de mi vida pasan en mi pantalla de cine personal: mi octavo cumpleaños cuando el dentista me arrancó mi primer diente, aquel gigante despiadado (menudo regalito...)... la noche que vi a los reyes magos y ninguno llevaba corona, el día en que una botella decidió mi primer beso, cuando chupé un enchufe con catastróficos resultados (juraría que era de un ventilador, pero otras voces más sabias me contradijeron un par de veces), el momento en que cobré mi primer sueldo, el día en que me tocó la lotería (¡ah, no! ese nunca existió...), el día en que, frente a una granizada de limón, conocí al que sería el gran amor de mi vida. Y de repente todas las personas a las que he visto a lo largo de estos años vienen a mí en forma de flash, millones de imágenes.

De pronto, una bocina desesperada me despierta del letargo mental y la luz de carretera del mismo auto me ciega provocando en mí una histeria incontrolable.

Un estruendo... y me parece que todo ha acabado. Abro los ojos, el coche se ha marchado a toda velocidad.

Hay un gran charco de sangre, pero no es mía. El cuerpo de derecha es ahora un disfraz de vida en este carnaval de tanta... Putrefacción.

No. Ya no quedan tréboles de cuatro hojas.

Only Friends. Comment to be added.

Mon, 05 Sep 2005 16:54:51 GMT

Y al final de la estrecha senda me encontré unas alas rotas, una llave y una cerradura que nunca se llegaban a encontrar... Un niño abandonado y desprotegido. Una luna en cuarto creciente, en cuarto menguante, llena, nueva... Un bosque de árboles muertos.

Y allí me quedé. Lamiendo la savia de aquellos árboles que poco a poco recobraron el aliento. Abriendo la puerta que aquella cerradura custodiaba sin su anhelada llave, donde se escondía aquel ángel sin sus alas... Y arropé a aquel niño que no era más que su reflejo, bajo la luna eterna, eterna luna llena bajo nuestros ojos.

*Imagen: Dave McKean - Mirrormask.

EN UN VERTEDERO DE MI MENTE.

Wed, 08 Jun 2005 11:14:09 GMT

-Miércoles, 8 de Junio de 2005.

Nuevo día. El suelo está frío bajo mis pies sin calcetines tras mi viaje onírico diario. Un pequeño rayo de sol se cuela por las rendijas de mi persiana. Sí, hoy voy a olvidarte.

Aún hay posos de café en el fregadero, odio esta cocina tan pequeña. Me cercioro de que el habitante de la pecera aún sigue vivo, creo que su vida es un viaje -no onírico- constante, donde la más mínima contraindicación puede ser letal. Se le ve tan frágil...

Ah sí, hoy voy a olvidarte. Hoy comenzará y acabará el proceso de tu desaparición como recuerdo. No hay remordimientos en mi mente, pero tu presencia es como una mosca tras la oreja. Podría haber utilizado una expresión más descriptiva y soez, pero prefiero no empañar el vocabulario. Hoy sanarán mis heridas.

*****

El día ha sido largo, mi compañera infatigable de aventuras bajo el espejo aguarda mi llegada con sus sábanas arrugadas para mí. El suelo está caliente bajo mis pies cansados. El proceso será lento y complicado. Primero te olvidaré como imagen, después como espíritu. Al final te olvidaré como nada.

Cierro los ojos y puedo verte. Aún te recuerdo de manera tan perfecta que creo ver en esta pantalla oscura un pase de diapositivas único, privado, para mí. Puedo ver hasta el más mínimo defecto. Creo que tu imagen me impactó mucho en su momento, quedó grabada en algún lugar especial y privilegiado. Ese fondo tétrico se va transformando, adquiriendo los matices de los escenarios que tantas veces pisamos. Los colores se mezclan en una nebulosa alrededor de tí. Creo que al observarte aún siento algo de cariño, el retorno de figuras a mi mente, ya lejanas, me transmite algún tipo de ternura momentánea. Me parece percibir tu olor... ese olor dulce, amargo, ese olor a nada.

Los demonios de mi mente retoman ese objetivo por el que esta noche he cerrado los ojos. Unas tijeras imaginarias recortan con avidez tu contorno de los fondos coloristas, ya sin forma alguna. Una mano gigante te sirve de soporte para no caer hacia ningún sitio. Apenas puedes mantener el equilibrio, te sientas sobre ella y escondes tu cabeza entre tus brazos. Así te escondes de todo. Lo has hecho siempre. La mano juguetea contigo, sarcástica, en un recodo del abismo del pensamiento parece que aún aguardara a ver esa imagen de histeria. Qué ironía. Yo también lloré de manera desenfrenada aquella tarde.

Quiero que grites para olvidar tu voz. Los dedos te sujetan ahora únicamente por el cuello de tu camiseta y bajo tus pies no hay más que un universo eterno, vacío. Es el clímax de la desesperación. Algo mínimo en mí parece disfrutar con esta visión dantesca. Tu voz se ilumina es tus cuerdas vocales y va describiendo el camino hacia el exterior. Una vez fuera desciende alcanzando más y más velocidad hasta ser un punto luminoso en la nada. Una pequeña explosión...

Vuelves a reposar sobre la mano. Ni siquiera puedo oir tu corazón latir desconsolado. Todos tus sonidos te han abandonado con tu voz. Miles de diminutas manos se van vislumbrando a tu alrededor, te rodean, te tocan, arrancan tu ropa a base de pequeños tirones. Tu afán por evitarlo ha sido inútil. Esa sensación absurda de pudor te embarga ahora. Qué estupidez, aunque haya cientos de ojos cercanos a tí, solo yo puedo verte. No es más que una sobreexposición a tus miedos. Quiero acabar con esta visión cruel.

Es el último estadio del olvido de tu imagen, tu cabello va cediendo, al igual que tu piel, te vas descomponiendo sin dolor. Tu absorta mirada va presenciando el final hasta que tampoco puedes ver. Somos agua.

Ahora tú eres agua. Eres una gigantesca gota de agua. Hialina, transparente, cristal perfectamente delimitado. Ya no puedo recordar quien eras. Tu cuerpo ha arrastrado también tu nombre y todos aquellos otros inventos de los hombres que te representaban. Ahora eres solo agua. La pureza me engaña y trata de mantenerte ahí. Esa visión de limpieza, de pulcritud trastorna mis emociones. Una vez más los demonios de mi mente me recuerdan todo aquel chantaje, ese juego a ser Dios. No, no somos víctimas.

"¡¡No somos víctimas!!"

El agua cae a velocidad desenfrenada hacia un inmenso separador virtual. Un colador cuyos límites superan incluso mi campo ocular, imaginativo. Impactas sobre él convirtiéndote en ínfimas lagrimitas que descienden lentamente hacia el vertedero de mi mente. Ahora siento tristeza. Ya no sé por qué.

-Jueves, 9 de Junio de 2005.

Nuevo día. El suelo está frío bajo mis pies sin calcetines tras mi viaje onírico diario. Un pequeño rayo de sol se cuela por las rendijas de mi persiana.

Aún hay posos de café en el fregadero, odio esta cocina tan pequeña. Siento una fuerza tras de mí. Es del tipo de sensaciones similares a la mirada ajena. Al volverme choco involuntariamente con la pecera. La redonda burbuja de cristal cae sin remedio impactando en el suelo de mármol blanco. El efecto es una multiplicación de pequeños cristalitos divididos. El agua también se esparce abrazando la separación.

Suerte que no había nada dentro.